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Memphis Saqqarah cent quarante et un sphinx et toi assis dans la nécropole
Illustre inconnu je ne sais ni ton nom ni l’époque à laquelle tu vis et contrairement au titre qui t’a été donné tu n’es pas accroupi
Je scribe tu es scribe les yeux cadrés de cuivre ton regard qui me suit ton regard qui m’interroge
La courbure de ta cornée la percée de ta pupille l’iris de tes yeux le globe cristal de roche magnésite blanche veinée de rouge
Mon regard erre en toi et je vois selon ou avec toi plutôt que je te vois
Les artistes sertissent tes pierres un trait de peinture noire dessine tes sourcils
Pagne blanc cheveux noirs ta couleur ocre d’origine dans les pores du calcaire
Un petit pouce quatre grands doigts dans ta main droite le trou du roseau disparu
Le rouleau déroulé la ligne commence toujours à droite
Vie sage visage comme surgi d’un autre monde que le mien un monde où baigne une autre vie profonde et éternelle un monde d’après la mort
Les sculpteurs esquissent en rouge les contours de mon corps assis sur les faces du bloc calcaire
Corps scié peau limée l’âme du défunt doit reconnaître son image
Je veux être représenté écrivain dans le monde des morts calame à la main
Prince de l’âge d’or du temps des pyramides je puis quitter le monde des vivants pour une solitude temporaire mais profonde
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